Les Fâschés
Les Fâschés
Ils ont aux lèvres les eaux sciées
De la tempête
Aux yeux l'aurore carnassière
Leur poing dans les airs cloue
L'orgueil d'un mur immense
Dressé en rouille libre
En barbelés prononcés
Crissant rouillés sur l'os
Leurs pieds fracturent les rythmes drus
Des Hommes
Dalles des voies d'un destin clair
Les rythmes où meurent les futurs
Cadencés
Enfants déliés sans ligaments
Leurs crânes implosent
Sous un grand trou
Et l'œil au ciel
Dans l'espace noir sous les étoiles
Ils ne voient pas que s'ouvrent là
Dessous leurs pieds piqués d'éclairs
Les gouffres foudroyés
Des soufres du Tartare
Félix